Je m’effraie de tout ce qui vient altérer l’Image. Je m’effraie donc de la fatigue de l’autre : elle est le plus cruel des objets rivaux. Comment lutter contre une fatigue ? Je vois bien, seule attache qui me reste, que cette fatigue, l’autre en arrache, exténué, un morceau, pour me le donner. Mais que faire de ce paquet de fatigue déposé devant moi ? Que veut dire ce don ? Laissez-moi ? Recueillez-moi ? Personne ne répond, car ce qui est donné, c’est précisément ce qui ne répond pas.

Fragments, R.B.

La statue de pierre, elle continue à avoir les yeux ouverts vers un infini qui me rend tristement ridicule. Je me sens obligé de parler, signature de la rupture avec toute forme de tournure de style.

Vomir est une preuve qu’il reste encore quelque chose de sain. Le rejet corporel montre qu’il reste une part de nous qui est encore capable de s’indigner, de ne pas supporter ce qu’il se passe, qui refuse la suite, que tout notre être n’est pas encore englouti dans une léthargie, dans un cynisme par défaut. Vomir, c’est montrer qu’on n’avale pas n’importe quoi. Ce dégoût n’est pas purement intellectuel. Même si la réalité actuel m’est tout simplement insupportable une partie de moi s’accroche pour que je n’étale pas complètement les bribes de mes repas dogmatiques entre chaque reliure. Écrire, c’est le contraire de vomir. C’est se retenir dans un périmètre bien délimité, feuille de papier ou modélisation virtuelle qui reste tout de même une surface trop lisse, sans autre vice que l’illusion d’un appel du vide. Même si les mots prennent la couleur de la haine, l’alignement des signes n’est qu’une main posée sur nos orifices buccaux et ayant pour seule fin de garder cette odeur putride à l’intérieur de notre propre corps. Vomir, c’est vivre. Je déteste ces petites phrases trop rapides. Bienvenue chez les morts.